Creo en las mentiras.

El grado de ti es como un poco de alcohol combinado sin pretensión.

Rebajado el infantilismo desaparece el conjuro de ellos, y comienza tu rosa soledad.

el velo que empieza que me cubre y no me deja querer pensar.

Así quiero. tus besos, solo ser ellos y no ser ellos en mí, no sentirme en el teatro.

Cuídate de la serena inmensidad de las cosas, o muerde.

Oigo pajarillos.